Sur un paysage résorbé 

                               brouillards

là où il y avait une brûlure sur ma main

marque argentée incérée dans la peau 

(progressivement recouverte par une croûte

qui a rebiqué en se rétractant

             et a fini par tomber)

            il n’y a plus

qu’une zone

légèrement rêche au toucher

 

            moins un brouillard qu’une brume 

qui ouvre ouvre le regard puis le ferme d’un coup 

là où il y avait une vallée s’étendant au loin

   plus rien

            brouillards

au-delà des pins

une muraille grise montant toute droite

 

            humidité suspendue dans l’air 

imprégnant les fibres des vêtements 

                                   – poisson d’argent

incrusté dans la résille en losange de l'épiderme  –

une sorte de douceur enroulée au fond de la gorge

            alors que deux lames de froid

telles les belles jambières des héros grecs

remontent le long de mes tibias

 

            il faut marcher un peu se secouer

remettre en circulation tout cet air mouillé

qui sans cela finirait par se condenser en gouttes

                        sur le rebord aigu des choses

rien d’aigu ici

                        tout en pentes douces

pas la moindre goutte de sang

                        sauf une dame bouvreuil

semblant tomber du ciel pour venir picorer

            presque entre mes pieds

en piaillant sans cesse son petit cri sonore

pas même effrayée par mon soudain et tonique

éternuement

remuement des brumes au fond de la vallée

                                une page se tourne

la terre s’enfonce encore un peu plus dans l’anonymat

toutes les parades des couleurs sont résorbées à l’intérieur

            Ding ! Dang ! Dong ! les cloches sonnent le carême

les herbes piolées mi-jaunes mi-vertes

            mi-grillées mi-vivantes

n’en ont cure

toutes absorbées à faire croître en sous-main

            leur vorace manteau d’arlequin.